Não foi má-vontade - peguei o livro com sagacidade . Juro que tentei conter minha fácil irritabilidade . Mas logo nas primeiras páginas constatei que os livros desequilibrados de Goethe jogavam a trama num clichê Romantismo sem precedentes. Fausto é tão atraente quanto o joelho do Ronaldo . A obra se vale da estupidez do leitor, que só consegue chegar ileso ao final da história se acreditar que o Freddy Mercury é macho
Mas vamos nos interessar numa análise detalhada: os personagens, por exemplo parecem ter saído de um Homero distorcido chegado a um alemão daqueles, que nada faz a não ser contemplar o nada . A história é, do começo ao fim, uma longa convulsão pretensiosa e banal - e o desfecho, até para os corações mais bondosos, não passa de bobagem . Mesmo quando remete a Platão , o livro o faz de forma medíocre. Goethe faz parecer que um Polzonoff escreve. E, ao mesmo tempo, faz Oscar Wilde rolar no túmulo.
Não há formas de ser condescendente: a crise que a personagem principal exala deixa um perfume imbecil em todas as páginas compondo um muro de obtusidade que macula de forma grotesca qualquer forma de literatura.
Conselho: se você encontrar Fausto nas prateleiras, não hesite, fuja.